Vieni, vieni da
me, che già son
vecchio,
amore no, ma tu
ombra d’amore
fatta
di mute cose
quotidiane,
viste
di tetti,
strade, di
schiuse finestre
da cui spiano
gli amanti la
venuta
dell’amante, o
d’invetriate
malate,
e procedere
smunto di
giornate
penose, e pace
ombrosa che ti
perdi
come si perde nel palude in
volo
fulminata la
folaga che
affoga
e poche piume
restano per
l’aria:
io sono la
realtà che qui
vacilla
senza nemmeno un
suo perché
se tu non vieni,
amore, ombra
d’amore,
o caro sonno, a
darmi la tua
requie.
